majareta.

- Tu crei que ganar un premio de literatura es algo para mi?
- Deberia poh, no cualquiera se gana un premio
- Loco, cualquiera se gana un premio. Basta con escribir lo que ellos quieren leer, la poesía no existe
- Pero si yo soy poetico
- No eri poetico, eri autoreferente, enmarcas tu autobiografía como si fuese un discurso político, encausaste tu muerte antes del suicidio colectivo, eri mas falso que el poliéster de las boinas de los poetas de plaza como dijo el yeko la otra vez.
- No se
- Querí que te diga lo que eres?
- no
- Puedo estar toda la noche diciendo lo que eres, puedo estar la tarde entera enumerando las veces que fallaste, puedo gritar con tanta rabia hasta quedarme sin voz. Date cuenta, los engranajes de esta ciudad maquina funcionan tan a la perfección que los abismos de la locura están reducidos, encerrados en un cuartode dos por dos, ensimismados en la autodestrucción. ¿Sentirse loco por no ser normal? me daría vergüenza. Prefiero estar loca, demente, maniática, paranoica, soñadora, idealista, perturbada, chiflada, lunática o cualquier cosa, antes que ser uno más.
Si van a gritarme loca por reaccionar diferente a las mismas situaciones, dale quizás si estoy loca, pero soy feliz así y si eso no encaja en los parámetros eskizoides de los señores de bata blanca no me interesa. Que me encierren, que me inyecten, pero nunca voy a dejar de gritar que yo no estoy loca. Ellos están todos locos y son todos iguales … fomes, tristes, enojados, giles, humanoides.
Muéranse, matense unos a otros por que el suicidio ya es moda.